Le bus de la ligne 14, un soir, une rencontre qui pourrait devenir une belle histoire. Elle est assise, solitaire, au second rang derrière le chauffeur, côté fenêtre. Son regard est vague, triste, incertain, ses yeux semblent fixer le néant. La nuit, étendu sur son lit, il se remémore sa longue chevelure rousse, ses grandes boucles désordonnées, sauvages, soigneusement mal coiffées, mais également son visage lisse, jeune, même si quelques rides garnissent ses yeux légèrement cernés, graves, douloureux. Il la guettera tous les soirs de la semaine en rentrant chez lui sans oser l’aborder. Il aurait dû, car vendredi, le siège reste désespérément vide.

Laissant sa timidité invalidante de côté, il décide de la chercher. Il remontera sa piste jusqu’à un appartement vétuste dans un quartier de traîne-misère. Pourquoi se cache-t-elle du monde et donc, de lui ? Sa quête de la vérité le conduira dans le Bronx, auprès d’une de ses amies, mais c’est à Bruxelles qu’elle éclatera, troublante, cruelle et brutale.